I giorni di un pensatore

In un teatro 
che non esiste
t’arrampichi
come una scimmia 
allegra
che legge le carte.

In un tempo 
che non esiste
canticchi 
l’estate dei grandi,
Tu,
tra i trattori di plastica.

Non cammina nulla
sotto il tuo balcone…
Non i bambini, e il loro chiasso
che faceva eco al tuo ricordo.

Una commedia, 
una tragica commedia
nasce tra le righe
si spinge fino agli angoli
di un soffio.

Cade,
e si sfalda tra i miracoli.

© Cristina Cireddu — opera originale.
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